DADIVAN

MI SOMBRA  A veces pienso que el pueblo no existe, que es apenas un reflejo obstinado en mi memoria. Anoche, al doblar por la calle de tierra, vi mi propia sombra adelantarse, como si supiera algo que yo aún ignoraba. El viento movió las hojas con una precisión casi litúrgica. Entonces comprendí: cada recuerdo engendra un mundo, y cada mundo inventado insiste en volver a mí, reclamando su lugar y su identidad. Seguí caminando detrás de mi sombra, sin discutir. Después de todo, quizá ella sea la única que recuerda quién fui.

El blues es como vos dándome la democracia para nada el blues es levantarme de la cama y ver que son las 17.21 el blues es saber de antemano lo que el diablo te propone el blues es bajarse los pantalones ante tu chica y darle algo decente el blues es el Tango agarrando a Robert Johnson en la Pelicozo el blues es tomar sin decir mañana  el blues es cantar por unos mangos y no irte muy contento el blues es perder la cabeza por un papel y correr sin plumas el blues es tener la tarjeta sin crédito y la del bondi manchada el blues es empujar un trago con tu amigo y alentarse a seguir el blues es eso que se siente cuando te hacen creer que no podés sentir nada el blues señoras & señores es la entrada & la salida el blues son las horas que no paso con tu prima el blues es el camino que andás cuando las piernas te abandonan el blues es 24 hs en un calabozo común el blues es llegar hasta lo más importante el blues es problemas el blues es un hombre que llora en su condición de ser e...

En mi versión de las cosas el invierno es un jinete con el sombrero negro y las botas gastadas de caminar por encima de los nombres. Tiene esa forma brusca de entrar en las habitaciones cerradas, apoyar su mano helada en la nuca y quedarse, como si estuviera esperando que uno diga algo que no existe. La vida es una fractura no expuesta, un golpe escondido bajo la piel que a veces arde sin mostrar la herida. Y la muerte es una cabaña en el bosque de pensamientos, un sitio inclinado, con un techo que gotea memoria, y un fogón al que nadie se sienta, pero que igual sigue encendido. En mi versión de las cosas un barco es mi tierra, aunque nunca me haya subido a uno. Mi patria es una madera que avanza sin preguntarle al agua si puede. Kilómetros de agujas en fila que nadie enhebra, porque los hilos están cansados, o porque no hay manos suficientes para ese tipo de trabajo. El mundo es un disparo en la panza, un ruido interno que se expande, un nudo que no termina de caer pero que duele por ...

FIESTA  Tú me llamas Majestuoso, a mí que conduzco mi carro de fuego y oro a través del firmamento, abriendo con mi paso las puertas del día, y cerrando, con el regreso del crepúsculo, los párpados ardientes del mundo. Me llamas Padre de la Luz, Rey de los Cielos y Señor del Resplandor, y dices que mis rayos, al filtrarse entre las hojas, dibujan rombos de llama, geometrías secretas de una lengua antigua. Pero escucha, Mujer: quien habita en la altura también sabe descender. Mujer, tú que trabajas inclinada hacia la arcilla húmeda, con la respiración entretejida al pecho de la Tierra, tú que naces cada día de mi calor como si mi sangre fuera una estrella que te alimenta, no contemples sólo el fulgor que me corona. Mira también mi anhelo, mi temblor oculto, pues aunque Divino soy, estoy hecho de un ardor que se inclina hacia ti. El Supremo me concedió la potestad de abrir los amaneceres, de encender los campos, de llamar a las semillas por su nombre secreto. ...

Una brillante luz que compite con sus ojos la ceniza ya se ha vuelto cristal sólido ejemplo de la alquimia desparramada luego del incendio que penetra todo:  la garganta del arte arde buscando aire  Persiguiendo músicas de aguas lejanas Y como la mismísima atenea Otorga todos los sentidos  los dedos danzan  frente al asesinato de lo no creado todavía  Y cuando lo químico ha sido liberado brotan desde las emociones más latentes  momentos Y el instante Y su final  su punto c ulminante y aún impresiona  Aunque no lo bastante ni lo suficiente como hacer que se cierre la puerta que conduce  a esa idea en particular.

Cuando están rompiéndose ya los huesos  Y es más difícil calcular  Qué es ficción, qué es lo real aparte de los maderos de la torturada Cruz  Madera Marina Su madre la embelleció de minúsculas  Joyas  Y no como joyas ajenas  Sujeta su cabello y ahora es un dibujo de un par de labios y un cigarrillo encontrado con una manifestación abierta de verdadera felicidad. Y me dice que aquí hace menos calor, la bella  Elinor  A mí me dejaron por acá y me obligaron a pagar por la estadía hasta mañana; eso ya lo pagó mi papá, todo este tiempo ya está comprado desde hace mucho. Tiene todo el tiempo para sujetar las correas que a veces se le sueltan  Tiene tiempo pagado.  Hasta el primer susto del colesterol, el milagro de sus propios ojos, que le indican que ya vencieron, prescribieron las viejas deudas de Satanás.  Porque lo que era rosado ahora es rojo. Así es la bienvenida  De la bella  Elinor  Abre y cierra las ventanas  ...

En el susurro del crepúsculo, donde las sombras danzan y juegan un camino secreto se abre, donde los sueños comienzan Una flor brota, sus pétalos suavemente brillantes desplegándose como un sueño en la luz de la luna La primavera despierta, y con ella la esperanza verde y renovada, como los brotes que nacen El amor florece, como una rosa en el jardín Pero la pérdida acecha, como una sombra que nos sigue Y el verano enciende entonces el fuego de la pasión Pero el otoño insinúa secretos, y el corazón escucha La libertad llama, como un pájaro que vuela alto Pero el miedo a soltar nos mantiene atados El invierno trae el silencio, y la oscuridad reina Pero en el hielo, una semilla escondida echa ahora raíces esperando el despertar de la primavera para florecer de nuevo Y en el corazón, una chispa permanece, una luz guía Y así, en el ciclo de la vida, amor, pérdida y libertad se entrelazan en un baile eterno, donde el corazón late y se renueva en la misma gloria elástica Entonces oh tú, viej...