encuadernitos1

el ángel fue encontrado y llevaba muerto años
pero la muerte de los ángeles
es proceso inverso de la materia humana
y no se corrompe sino que embellecen

progresivamente durante nuestro

deambular físico & demente
puedo contemplar: el amor está en triángulos
como e whisky en la garganta del poeta
como las sandalias de las gringas en la plaza
como los perros abriéndole los tobillos
como las palomas suicidas sobre sus cabezas
como en el 6to b cuando no me preocupaba de nada
excepto por sacarla a tiempo
como la santa lujuria del momento
como la humedad sostiene una celda
yo cenaba temprano y me dejaba espiar
por la triple diosa luna hasta morir desnudo
y renacer con los primeros rayos siempre ebrio

y julieta julieta julieta

que nunca se iba como un buen soldado
ahora conversa sobre el café

yo tomo un cortado
los que me conocen saben que mis honorarios
se pagan siempre antes
soy de todo: úteros asesinos
he salido del error entre las piernas de la infancia
inolvidable instante y otra vez los honorarios
que se pagan antes
y el horror el horror del viejo marlon que nadie conoce

aturde el pensamiento y duele la cabeza
tal vez una estrella se encienda por eso
basta con una de ellas

la luz que es luz de pan
los pobres saben

los que saben lo que tienen y lo que dan
es un secreto entre ellos y su dios
y como dios protege a los borrachos

inútiles e irresponsables

volveré a las calles y al reflejo borroso
de todas las criaturas
bebo copa llena por el que nada contiene
y por el desconcierto del niño engañado & frustrado
por la temprana pérdida irreparable laputamadre
y que no le queda otra que continuar
y siente la queja del zapato de lo que no sale bien

ése es el miedo supremo del huérfano humano
aunque lo posea todo en este mundo
en algún momento vidrioso y caótico el terror
es indescriptible cuando antes nos han golpeado
y no vimos venir el golpe de ninguno de los lados
y todo lo que teníamos y nos importaba ha sido quitado
uno queda quieto en el globo quieto
como el pato en la tarde del lago

en la tranquila siesta del bar
pienso en el sueño de esas mujeres
que se soñaban a sí mismas

qué desperdicio yo era transparente
"si alguien tiene una mejor por favor que me la preste"
de azul pintado el pecho ahora sé lo que significan
las nubes el sol la luna la espuma del mar

sobre mis estúpidos poemas
la música que llega y nada esta roto y los gatos

no han salido de debajo de los autos
los músicos de otros tiempos otros siglos
ahora están todos tocando jazz en los ángeles california
tal vez así me toque
pero sé que es difícil elegir un cuervo
que es duro amar la carne
del idiota en diciembre

con el estómago vacío
diciéndo: cielo cielo cielo ábrete cerca mío
se le ve el ala del sombrero al viejo invierno
y las caras se aprietan vagabundo de madrugada
al escribir en barras bajas y mesas agrietadas
sobre burgueses y clase alta

de qué mierda me reía

de la desesperación de todos esos rostros
que yo ya he vestido
de acercarme al abismo & joder & llorar
por ocultar sentimientos de la niñez que no ha sido fácil
pero recordarla y disfrutarla

la memoria de los buenos buenos momentos
de esa tristeza
como en una habitación de noche se recuerda el sol
fantasma de un viejo bosque incendiado
y luego vuelvo acá
silvando como un árbol lleno de pájaros.