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20130423

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en tiempos hirsutos como tales se viven
sobre esta horquilla sobre la guadaña
mundo va siendo hora que veas que hay demasiada locura
y pues
no hay que temerle a dios & al diablo sean
lo mismo
o no
da igual
teme a tus iguales porque la igualdad es lo más porfiado
todos llueven & saltan
todos nos incendiamos & nos ahogamos
todos somos tan capaces de imaginar el tuerto amanecer
como asesinar las células de la noche
el ecualizador es herrumbroso & apesta porque no mejora
sino que pone a igualizar nuestros músculos tensos
que nos sostienen en la gravedad celosa & depresiva

no teman de un cristo que no existió o de uno que sí vivió
teman de los que hablan de ello y agitan los brazos como alas de mosca
y beben sangre de la moneda común & corriente
arrojen sus relojes como un sagrado voto
por la ya crujiente eternidad que espera ser habitada
existe
no está ni arriba ni abajo ni
en la tele
ni en el teléfono celular
no es pantalla ni ilusión ni se compra ni se vende
se extiende irremediablemente delante de tus dedos
todo lo que señalamos pues es eterno
el pan
el dolor
lo que brota del dolor
el susurrante espíritu que abandona nuestra humanidad involuntaria
nadie nace para vivir eternamente
todos morimos en único propósito
el tigre adopta su posición alerta en cuanto ve la carne
el que hizo al tigre es la locura de un poeta no visto ni escuchado
pero no viste carne ni huesos ni derrama lágrimas ni sangre
es luz porque todo está oscuro & frío
sino qué joda tendría la luz en otro sitio?

morirnos es formar los nuevos ejércitos de belleza
de piedra & agua
la muerte insulta las matemáticas y es lo más vital de nuestra libre existencia
recuerda entonces
espera que el mundo muera pero no esperes morir sin dudarlo
existe existe existe
todo existe
menos los carros del reino felicidad
si conseguimos eso estamos hechos mierda
montar caballos & volar aviones son misteriosos planes de un 
vagabundo & perezoso
no conducen
solo llevan
la filosofía & la poesía juegan ajedrez & la arquitectura danza con la pintura
pero la música no posee territorio ni frontera y sin embargo
siempre termina en trozos porque es agotador realizar sonidos en el mundo
no es raro que un ángel sepa tocar instrumentos que fabrica un demonio

di que no con la cabeza eso lo sabes hacer sí
grita con los puños
dibuja con el rostro la dicha
ama con el vientre y no con el traicionero corazón
fornica con los ojos y no con los burros genitales

sé un hechicero que borra todo & deja nada
qué puta es lo que pretendes?
quedar en huellas? en la cuentera historia?
arrójate suicida al vacío y estréllate en el asfalto 
pronuncia las palabras no les tomes el pelo son santas
lo que te molesta debe hablarse con uno mismo y luego tener
la gentileza de exponerlo en sílabas japonesas
siente el pensamiento inaplicado & consume con vehemencia lo que deseas
si huyes de tus debilidades bloqueas tu fortaleza & anulas tus virtudes
existe existe existe
idiota
somos solo barro
no te creas tan importante como para ser una forma.

20130413

la escalera de los dioses3

como alguna vez soñé con carros de fuego, la peste y los caballeros medievales, los nazis y la bomba atómica, los dragones del imperio, la metamorfosis de toda alma, la música de los intestinos, los resortes descompuestos del universo, los lugares malditos y los momentos inoportunos de las horas que causan la vejez, ahora que puedo mirar ese espejo y admirar la belleza de lo opuesto, el reflejo de lo infinito, con pocas palabras me entretendría suficiente durante toda la noche, la eternidad, el miedo, el amor y el misterio; se me ocurrió que yo tendría que ser un ángel, podría ser un «ángel pablo». me daría una forma eso, no del todo divina, no del todo humana, ni mala ni buena, si no otra cosa diferente, sólo una forma; como cada forma está sujeta a nuevos cambios pero estos cambios no están sujetos a casi nada, el fuego es una industria que lo fabrica todo entonces, porque todo debe ser purificado y rebautizado ardiendo bajo nuevas leyes.
también he contemplado cómo crujen las escamas de la piel en una muchacha que ha sido traicionada. una mujer engañada es un peligroso ejercicio nuclear sobre las emociones humanas, cualquier cosa puede pasar ahí. y ahora que hay una durmiendo ahí en una maravillosa postura, la misma mujer que podría matar un caballo en plena carrera, yo estoy escribiendo fuera de la cama a sólo siete pasos de distancia escuchando a bob dylan cantar sobre su sueño, el sueño número 115, andá a saber porqué, pensé que hay algo atrapado entre estos tres sueños ―el de ella, el del viejo bob y el mío― como un misterioso triángulo onírico; pensé en hacerle notas del amor, le hablé del amor con palabras en mi boca, estúpidas palabras, porque sé que no le importa. a ninguna mujer le importa mucho el amor si no lo siente ella primero. y acá tenemos algo, amigos míos. un escándalo silencioso, violento. esta mujer se ríe de mis conclusiones porque esta mujer es mi amor suavizado por la falta de éxito en el amor, es una ceremonia de suspiros, sabe demasiado y se lo comenta en sus adentros, porque sabe que mi amor es todo menos perfecto y exitoso. ella ansía la perfección, el martillo bajo la lluvia, la ventana sin alas..