el invierno es un jinete
con el sombrero negro
la vida es una fractura no expuesta
la muerte es una cabaña en el bosque
de pensamientos
en mi versión de las cosas
un barco es mi tierra
kilómetros de agujas en fila
que nadie enhebra
el mundo es un disparo en la panza
un mito tóxico & caliente
de gargantas crujientes
en mi versión de las cosas
la película va por teléfono
la perrita gruñe ansiosa
acostada
y no hay correos
en la bandeja de entrada
juro por la existencia del jaguar
que nunca inventé un lugar
que en mi versión de las cosas
viene a ser como ladrar
a la luna ojeada
con el hocico buscando comida.
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