perro1

enterrar es el deporte que nadie puede evitar practicar
y confiamos en el veneno de casi todos los días
ahora pienso en mis poemas y en mis escritos y no puedo sostener
una razón que no sea la de pura fisionomía literaria
bah poemas..
digo yo nomás..
son pesadas cadenas arrastradas por niños gigantes para mí
detrás de un camión de basura a las seis de la mañana cualquier día
ahora
que me traigo los alimentos y me corté el cabello y me afeité
tengo el estómago irlandés
me estimula leer y me estimula escribir sabiendo que me repito
tengo luces en el pecho y no soy de ésta puta época pienso
el pueblo entero se prepara para festejar en estos días de marzo
yo soy la vieja semana santa
conozco la sustancia de la que están hechos los sueños satíricos

a veces solo camino hacia la plaza
viendo chilenos
los espacios de los estudiantes
lo que los borrachos han olvidado
la fuente
y sé que no soy más que un rockerito de tercera
vagabundo holgazán y repugnante
un museo exponía antes mi firma quebrada
soy perro aullando a la luna
soy perro
soy perro
loco lobo solitario
y todas las mujeres son vampiros
la noche las convoca cómplice y roja
y en mi boca la lengua es burbuja
mi pervertido malhumor mundano
hipócrita y mentiroso
pero las mujeres me han hechado a perder más aún
y las botellas vacías
dios perro
las flores me ladran y las mariposas de octubre se posan en mis hombros
mi sangre fluye
perro
perro
perro
soy como un jarabe maldito para todos los poetas de éste tiempo.